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deux paquets de cigarettes pour la soirée car, de toute façon, j’arrête quand je veux. Une douche, un café de plus et j’enfile mon deuxième costume de la journée, celui du fêtard parisien branchouille. L’important c’est le look, pas la conversation. On est maintenant jugé sur pied et non plus sur l’intérêt. Des esclaves modernes en quelque sorte sauf qu’on ne nous regarde plus les dents, et encore. Passé ce premier jugement, déjà définitif, alors une conversation peut s’engager mais de toute façon l’histoire du soir est déjà écrite. Alors on cède et on se déguise comme il faut. D’un autre coté quoi que je mette ce soir, pour une soirée « gothique » je n’aurai pas le look adéquat. Allez, on verra.

20h.

La soirée a bien démarré, on a trouvé une petite pizzeria avec Pierre, on a déjà refait la moitié du monde ou tout au moins la journée. On s’est moqué de tout le monde. De toute façon, en ce moment même, tout le monde doit se moquer de nous. Puis est venu un grand délire sur la soirée. Par méconnaissance, on a porté comme d’habitude des jugements à l’emporte-pièce.  Ensuite un pub irlandais, décidément il y en a partout, nous à permis, autour de pinte, de patienter, discuter, rencontrer des gens. En somme un début de soirée sympa mais qui ressemble désespérément à tous les autres. Puis vient le moment de bouger, avancer, revoir nos principes et les confronter à la dure réalité. J’ai l’habitude, j’avance dans la soirée. Alors on y va. Place de la rue des Barres, une entrée un videur baraqué, plus qu’une armoire à glace, un vaisselier. Je n’ai pas peur, à quoi cela servirait d’avoir peur. Je suis Pierre. Il a toujours été plus à l’aise que moi. Mais qu’à cela ne tienne on fonce. Une soirée gothique, cela ne devrait pas pouvoir nous nuire.

22h15

Nous sommes devant l’entrée de l’Antic, le videur est là pour nous accueillir, voire pour nous non-accueillir. Il me regarde de travers, pas    assez de noir sur moi, pas assez de fer, pas assez de bijoux brefs pas assez de gothique. Je ne dis pas un mot mais Pierre y remédie par l’entremise d’une des pirouettes dont il a le secret et affirme d’un ton que ne mérite aucune souffrance que nous sommes invités et que nous ne comprenons même pas m’objet de cette réticence et qu’en matière de tolérance les Goths ont déjà fait mieux. Comme un miracle maints fois répété, l’armoire à l’entrée nous laisse passer. A l’intérieur, cela ressemble à la virgule près à ce que mon pire cauchemar m’avait fait entrevoir. Mais bon, au moins le monde des gothiques est-il conforme à ce que mon imaginaire en avait fait. On passe, on trépasse même. Alors vole colombe, regarde ce qui est en face de toi. Le vestiaire, ou plutôt devrais-je dire le bestiaire. Une femme surprenante nous accueille, et nous propose de nous débarrasser de nos manteaux.

Elle est petite porte une veste noire d’un noire incolore qui laisserait croire qu’aucune couleur n’a jamais pu se poser dessus, et moi je la regarde poser nos vestes sur un cintre improbable. Elle ne marche pas proprement dit, on dirait qu’elle survole le sol. Je détourne le regard et fonce droit devant sur le mètre vingt qui nous sépare de la salle. Une fois la porte franchie c’est la douche froide. Personne. Ou si peu que, de toute façon, cela ne  change rien. En plus, c’est très sombre, quasiment